Negación y ruptura de lo formal.
Poesía muerta más que cualquier otra cosa.
Calle,
calle
y más calle.
Nada color rosa,
todo de tinte oscuro.
Oscuro y desesperado por vomitar rebeldía.
Vulvas,
falos,
tetas
y culos,
necesidad de la gente actual.
¿Gritos desde la protesta vecina?
Fluye como el humo verde del porro que comparten los malos y los buenos.
Las autoridades defecan en sus caras
y nadie tiene algo que decir.
Paso en reversa
y paso hacia al lado.
El baile de los que sobran
sonaba con bulla en la radio vieja que tenía mi abuela.
Me gustó mucho :]
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